Rincon del anacoreta

Adelante

2011-03-02T19:56:00.001-06:00

Puedo ver las cosas pasar sin sentido y a lo lejos.

A veces me acerco y la curiosidad acerca de la palabra dicha despierta en mi una extraña sensación de remordimiento. Me desvanezco cuando debo hacerlo y me marcho sonriendo.

Luego, a veces, en plena noche, me despierto a las 4.40 de la mañana con la garganta insoportablemente seca. He pensado que es el miedo, a la oscuridad y al hecho que he estado solo los últimos 15 años de mi vida. 15 años, 15 largos años. Y la vida ha sido dura conmigo.

En todo caso, he conocido el amor como dos veces, aunque de la primera no estoy tan seguro.

En realidad nunca he sido muy apasionado con el amor. Quiza, por el hecho de que no me llenan de gozo y alegría como la literatura y la música que todos estos años han vuelto mis amantes, leales y sinceras. No pido mucho, solo deslizar mi mano sobre una piel extraña que produzca en mi una sensación inevitable y repele el miedo al dolor. Sin embargo, el extasis que me produce solo imaginarlo, me causa algo de miedo. Recuerdo a mi primer amor, solia llamarla mariposa. Nunca supe su nombre y solo la vi un par de veces en mi adolescencia, era una niña pequeña que cantaba en los camiones y fue amor a primera vista. Ella reia conmigo, eso fue mi primer amor. El primero y el inolvidable. Deducido al hecho de que nadie, me había tomado la importancia necesaria para obtener de mi una sonrisa e interés.

Tuve un par de putas con las que pase buenos momentos, aunque en el fondo me sentía enteramente vacio y sin razón para vivir. Fue premeditado.

Recuerdo esas calurosas noches en el café, mis cigarrillos, cafeína en el cuerpo y las calles atestadas de gente que caminaba feo, eran feas y tenían algo en los pies que les hacia ir de prisa, como si estuvieran desesperador por morir. Yo salía y observaba lo único bello que ha tenido el mundo por desgracia. El cielo, las aves, el viento y la música de Chopin en mis oídos. En mi morral, alguna buena colección de Edgar Allan Poe y Charles Baudelaire. Me sentaba a darles comida a las aves como un viejecito de 70 años, cuando en realidad solo tenia 21. Era extraño, profundamente como la biblia y como yo. Solo yo.

Ahora tengo 36 años. Tengo una esposa dedicada a la salud que me espera en casa con una hija que tiene la misma sonrisa que yo a sus 8 años. A mis 8 años. Una esposa amada y que no ha perdido su belleza durante los últimos 22 años de la cual tengo aun memoria de ella. La amo, infinitamente y estas notas son porque no tenía mucho que hacer, me encuentro en la primera mesa que da para la calle, del café en el cual he meditado durante mis últimos 14 años. Tengo en mis manos, una extraña lista de locos, que parecen estar mas cuerdos que yo, y que solo asisto diciendo ¿crees que es lo mejor para ti?.

Porque, luego por la noche, suelo ser la misma persona. Preocupada, encantadora, romántica e irresistible. Así

soy. Me he preguntado si existe alguien que se tome un minuto en su habitación a solas, imaginándose la soledad de la perdida eterna, de la no-compañía durante su vida.

Ahora, la vida es plena, sencilla, como debe ser. Sonriendo, amando y soñando. Dejando atrás aquella lista de banalidades que deberían ser mas joviales que pesadas.

Noche frente al espejo.

2010-12-23T23:46:00.009-06:00

Y despues de todo el tiempo transcurrido,
a veces aun suelo llorar...

Es una incognita el viaje sorpresa.
He querido censurar esa etapa, imposible. Camino.

Marchaba en gloriosos viajes de imaginacion.
Eran una dicha. Ausencia de dolor, comida, hambre, materia.
Todos andavan desnudos entonando canciones minimalistas.
Cai en la desgracia. Extraña sensacion deprimente.
La amo porque me ausenta el hambre.

Estabamos en su casa, nadie. Ausencia de moscas.
Sin padres, hermanos y las goteras.
El sofa, ella y yo.

Constantemente sonrie. No se que es. Soy payaso quiza.
Amo ser payaso y que me coloree la cara. Un beso en al frente.
Fin.
Constancia e inteligencia. Admirable.
Nunca sufre ni llora, es envidia.

Palabras entre/cortadas. Un sucio juego.
Prendi el cigarrillo y todo oscurecio.
Asomo el primer destello matutino,
al voltear, ella no estaba.

El soñador

2010-11-22T21:56:00.001-06:00

Tengo caido mi sombrero rojo
sobre mis ojos humedos.
¡ Oh ! como quisiera escapar ...
y perderme en el reflejo de este
espejo dorado

oh espejo dime.. dime

La cabeza en las nubes.
sueño con mi huida,
ella seria hermosa y ligera

hermosa y ligera ...

mi alma aliviada del peso de los años,
del peso del pasado.

acurrucada ahi arriba estaria bien.
el resplandor de risas infantiles
ecos ... no me despierten.
todavia duermo.

Copyright 2010 La rêveuse

Una tarde con Bukowski

2010-10-31T15:07:00.004-06:00

Quien acaso niega haber insultado a este sujeto. Infame, glorioso y prosaico

Charles Bukowski

"Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad".

Lagrimas que caen sin sonreir

2010-10-21T15:05:00.009-06:00

Existen sueños y paises de hadas con las alas rotas

En la multitud, el cielo y alma
Canta un animal de gran belleza.
rie, sueña, grita y ama
cuando solo aborda su caleza.

No es amor el tuyo dice, a la belleza.
Sueña con la muerte y la tristeza.
Ama la ausencia, la palabra muerta.
Muere, inmerso en la naturaleza.

No es la muerte el don de dios
la palabra viva que contuvo
murio junto a sus manos
y a la palida piel que le sostuvo.

No es el silencio fiel amigo.
Son las letras en su cabeza
a veces le acompañan en la vida.
duerme, aguarda a que a amanezca

Balbuceos en un lugar taciturno

2010-10-01T21:22:00.002-06:00

Me limito a reaccionar a lo que no me incumbe.

En ocasiones, no soy yo. A pesar de esto tan nimio e insignificante, muchas veces he pensado.

Solia pensar, antes, hace mucho tiempo. Antes de mi, antes de perder la razon.

Veraz; es una cadena que sigue su curso natural. Todos somos huesos y carne.

Veraz; es nuestro entorno el todo. El sistema y el aire. Son todo. Somos la nada en ello.

A veces suelo escribir en las cafeterias. Como ahora. A una cuadra del zocalo de la ciudad.

claro, absorto en el area de fumadores lleno de bohemios, artistas ... bufones y mendigos.

A un metro de mi, en la calle atestada de gente sin sentido. Robots, si, robots, me gusta

esa palabra.

Soy de la misma calaña justo ahora que escribo esta mierda.

¿te es tan importante el traje? (le pregunte a uno)

su extraña mirada me dijo la verdad a medias, mudo. Es todo. Una simple escoria mas.

no soy perfecto porque pienso, no pienso y solo vacilo. Vacilo lo que considero es correcto.

No lo que realmente es correcto. Suelo reir a veces. No siempre. Poco me motiva a hacerlo pero veraz,

asi soy. Si, pai, pai, pai ... desde la ultima silla del ultimo rincon de la ultima habitacion de donde sea.

Prefiero esconderme. No lo llamo cobardia. Lo llamo estar alerta. Lo llamo observar, lo llamo discernir,

asi lo llamo. Nada mas.

Tengo compañia que considero pura, bella, desinteresada y real. Amo eso. Me considero suertudo y lleno de gozo.

Reimos, ambos debido a que ella realmente me motiva. Poco me interesa fuera de los libros, la poesia, la musica y la historia.

Poco, muy poco. La grandeza de todo esto es ella, por ella.

Tendido en la cama y no he parado. Nuevamente me limito a reaccionar. La ausencia, la soledad, la palabra y el arte

son parte de mi, y cada dia me carcomen mas y mas. No puedo detenerlo, no quiero.

No importa. Ahi esta, ya viene aquello que nos hace debiles. Amo dormir, follar, contestar y escribir.

Teoria de un anacoreta

2010-08-21T21:07:00.004-06:00

Situaciones que la gente nunca hace. Le temen a la oscuridad y tienen la necesidad de ver donde van sus pies, no donde ellos intentan conducirlos.
Buscarle el lado hermoso. A una rosa muerta, a una noche palida, a una casona que se derrumba.

Calles atestadas. Calabazas huecas, sin razon ni sentido. Solo placer para comer, adular, criticar, reir de cosas/sin sentido. Un sin sentido. Una vida que no es vida. Una vida vacia, sin gusto, sin amor y solo porque es la vida que les toco vivir. Y no la que ellos decidieron forjar a vivir.

Un amor. Se vuelve una costumbre. Un emblema de ignorar la soledad incluso sin tacto y sin corazon.
Una vez le pregunte a mi amor: ¿porque la gente adulta (soy adulto) no se toca, no se besa, no se toman la mano ni se dicen te amo, ni se dicen te amo como el primer dia, ni forman una sola sombra que se refleja en un paraje?. Porque el hecho de caminar, a un lado del otro. Sin risa ni gracia, sin amor. Dicen tenerlo, pero me parece algo subjetivo. Y lo mas gracioso de todo, que ellos lo ignoran.
Yo amo, y amo amar a alguien. Y que un dia nuevo, sea un dia nuevo y no como el de ayer.

Un empleo. Mediocre situacion. Quejas absolutas y un placer incompleto con lo que ganas. Envidias y risas extrañas, mediocres y llenas de ignorancia. Gente que esta en lo alto sin haber leido un libro en su vida, pero si revistas de chismes. Personas que piensan, pero lo callan. Una u otra razon. No todos tienen lo que desean, y muchos tienen lo que no necesitan y volvemos a un circulo radical, relacionado con la vida de mi primer parrafo.

Una amistad. ¿Existen acaso? la confianza absoluta y quien siempre ha estado contigo. Y tu, tratando de corregir tus errores y viceversa. Existen muchos cuates, conocidos y un sin fin de sinonimos asignados al hecho de haber hablado con alguien alguna vez y vislumbrarle el rostro con una sonrisa tuya. Pero existen pocos amigos. ¿Los mios? podria contarlos con los dedos de una sola mano.

La soledad. Una noche en una habitacion a solas haciendose preguntar de la vida. Forjando a un ser humano. Una persona. Realmente eso. Olvidar el abandono y la razon por la cual nadie esta contigo. Eso no es soledad, es ausencia, es olvido. Asi lo considero. Soledad, es el hecho de tomarse 60 segundos para agradecer lo que tienes y agradecer lo que no necesitas.

Copyright © 2008 Pablo J. Ocampo

La senda del taciturno

2010-06-15T20:23:00.003-06:00

En que consiste esperar. El tiempo.
adoro a los niños, siempre rien.
recuerdo de niño jugaba papeles mojados.
una prima, que siempre me golpeaba.
Ahora la odio.

Siempre es como mierda en la calle.
Odio reir. Dientes amarillos.
Mal aspecto. Tabaco.
Solo pienso en fumar.

un dios infinito y bueno.
no es eterno. Eso es, la biblia.
Un buen cuento de hadas
donde todos son buenos, y todos follan
con sus esposas adulteras.

Rio a carcajadas. Durante la cena
bebi de mas. Y vi a dios bajar
en una foto. Faramalla.
Dijeron que esta mal, ellos.

Recuerdo a Marie. Era una chica rubia
delgada con un buen culo.
adoraba verla. Usaba unas minifaldas
que dejaban poco a la imaginacion.
¡Dios!, eran dias grandiosos.

La ultima vez que la vi,
estaba paralitica y tenia dos hijos.
Desperdicio de belleza.
Ojala nunca envejeciera.

Su esposo era un tipo desagradable
que solo hablaba de futbol y discotecas.
que patetica forma de perder la vida.
Hablando de idioteces mundanas.
es mejor beber solo.

por las mañanas, miro al espejo
y solo veo derrota. Un tipo acabado
con los labios blancos. Se pone su traje
de catrin. Y sale al infierno,
Espera el colectivo ...

Axioma Lirico

2010-04-25T21:15:00.002-06:00

Un beso. Se pudre un amor.
nunca juegan. Ni se miran.
Hace el amor a diario.
sin sentimiento.

ambos se odian.
Pero aman lo palido.
Le gustan los espejos.
Donde se tocan por las noches.

Odio escribir. Como te odio.
viento que vaga pero no sopla.
podria divertirme. Prefiero huir.
mis notas. Se marchan.

el peso de los años.
y los niños gritando. Lo odio.
Los odio. A ellos. A los niños.
odio tener que escribir.

amo los dias idos porque
me hacen recordar.

¿acaso eres? lo que fue desde...

2009-12-30T21:03:00.002-06:00

No era más que un juego de niños.
Su sentimiento, vano, taciturno. Todo desolado.
Una risa se extingue, y quería llorar.
De pronto, algo sucumbió a su alrededor.

Una noche, arboles se agitan. Sus manos tiemblan.
Un día de estos, algo, pronto llegara.
Nadie sabe. Pronto estará presente entre nosotros.

Noches pálidas. Poemas sin terminar en su buro.
Botellas de absenta. Cigarrillos a montón.
Todo roto. Un espejo que refleja desilusión.
En la otra habitación, su mujer masturbándose.

Sus manos en su cabeza. Mirando el televisor.
Quiere reventar, su cabeza. Nada ocurre.
Tenía una intuición. Esperaba una llamada.
Jamás ocurrirá, quizá mañana.

Revisa su correo electrónico. La misma mierda.
Todos los días camina. Luego llora.
Con su café entre las manos.
Llega y sonríe, a su multitud que le observa.

Horas interminables. El tiempo no sucede.
Llega su esperada hora. Se marcha.
Con la cabeza hacia abajo, entre la multitud
Con sonrisas falsas.
Tétricas carcajadas.

Así fue…

Otro día. Despierta sonriendo.
Esta tarde, vera a su amor.
Es otro. Olvidado por dentro.
Su mundo es a quien tiene en
Sus brazos.

Le canta amor. Poesía, sus verbos.
Quiere que nunca acabe. La ama.
Como nunca amo. Ella también.
Le hizo sentir del mundo, belleza.

Así fue…

Little big looser

2009-12-29T22:21:00.008-06:00

Ciertamente, descendía un gota.
La lluvia, inconsciente. Lloraba.
Junto a él, una doncella.
Una muerte barata.

Sin nombre, todo sin nombre.
Un abismo, un sueño, nunca más.
En su jardín. En su juego.
Se perdió.

Lloraba, casi todos los días.
No había un porqué. Solo eso.
Nada más. Pendía la soga.
Todo estaba listo.

Un juego multifacético.
Alegre, de pronto.
Nuevo parecer. Todo brillaba.
Se recogió el cabello,
Y se fue al trabajo.

De pronto…
Recordó algo.
Nunca más se supo de él.

r... xxy.

2009-12-05T22:39:00.001-06:00

Llano, sencillo.
Así fue. Lo que ocurrió.
Lo vi venir, incógnito.
Así fue. Fue todo.

Un día, murió. Pero
Su sonrisa vive.
Un recuerdo.
Un anillo con su nombre.
No descansa en paz.

Mi mente duerme.
¿En realidad?, quizá.
Todo es nada.
Como ella, que es todo.
No descansa. ¿Por qué?

Odio sus labios.
Un beso muerto.
Odio el “erase una
Vez nosotros”
Lo odio.

No duermo. No hay razón.
Solo ella. En mi mente.
Eso es, eso fue, eso es.
Una obsesión. Un delirio.
Un amor. Aun sigo esperando.

Adios, amor.

2009-11-19T22:03:00.004-06:00

Y de repente se acostaron los pequeños. Sus ropas andrajosas.

Todos estaban muertos. Ella no regreso. Se despidio con locura:

Hace un tiempo. No puedo escribir.

Lo siento por dentro. He olvidado.

Los otoños, los inviernos.

El día donde las hojas caen. Otoño.

Una noche. Locura.

Sitios atestados. Lleno de enfermos.

Solo ríen, se quitan las manos.

Introducen su pene. Ríen.

El mundo, lleno de locos.

Uno más que camina.

Habla un idioma extraño.

Se observa. Se toca.

Anacoreta. Multifacético

Suele leer sus libros. A veces.

Suele sufrir, del amor.

Se fuma una cajetilla de cigarros.

Niño sin zapatos

2009-11-11T21:57:00.003-06:00

Gris, extraña sensación. Lo vi, una noche. A lo lejos. Arrastraba sus pies, no tenia vida. Era inútil. Como su madre. Se abre su estomago. Busca un bisturí, sonríe. Extraño dolor, en mis manos. Taciturno. Con los ojos perdidos. Días atrás, caminaba. Se arrastra, le faltan pies. Se le han perdido los zapatos. Odia a todos los niños. Olor a hierbas. Sus ropas viejas. Se masturba diario, le duele. Siente y nadie escucha. Solo ríen de él. Le duele. Tiene una novia. Follan. No se aman, juegan el uno Con el otro. Aun ignoran aquello. A ambos les duele. Delirio, sorpresa. Realidad. Inesperado consuelo. Busca en la vida. La nada. Eso, triste realidad. Su vida, es una mierda.

Perdido en quimeras

2009-11-03T23:27:00.005-06:00

Era una simple oración. Todos jugaban y nadie moría. Simplemente, así fue.

Me deshice de las hojas, pero cada vez padecía más insania. Gris manía albergaba los perlinos

Ojos que me observan por la ventana. Así fue…

Empecé por buscar libros de apuntes. Pero nada desvanecía.

absolutamente hermosa. Ella, sus manos.

Sin embargo, su triste mirada, pendía de la suerte.

Ella murió. Pero nunca desapareció.

La arrastraba el aire. Todo mudo.

El silencio.

Casas vacías. Y varios niños

Jugando a ser dios.

Ella ocupa el pensamiento.

Padece lascivia. Desaparece,

Vive en su mente.

Ellos, seguían masturbándose.

Su fuerza, no la hallaba.

Su pene, no funcionaba.

Bebió tanto. Enfermo.

Una sonrisa falsa. Lloro.

Aquelarres taciturnos.

Noches sin magia. Todo sin sazón

Voltea los ojos. Dice incoherencias,

Igual que este inútil texto.

Vesania y un caricato

2009-10-30T16:31:00.005-06:00

Perdió su fuerza,
Por eso la quise. Una fecha.
Solo eso.
Despierta ciego. Nada observa.

Solo un recuerdo en la noche
Follan sin parar.
Ambos quieren morir
Pero siguen follando.

Sollozos en un rincón.
Su trastornada conciencia
Pende de un hilo,
Piensa en suicidarse.

Una noche nada más.
Los grillos son tormentos
con lapsos, no se detienen.
Quema sus últimas cartas,
moja la cama al dormir.

Se maquilla y decora los ojos.
Folla de nuevo con una puta.
Su existencia es vacía
nadie comprende su razón.

Inteligencia. Días y noches
Cartas quemadas
Y el recuerdo de un viejo amor.
Esta noche, se suicidara.

Sueños de Lucia

2009-10-29T00:25:00.005-06:00

Imágenes, y deseos de la nada.

Conjuro vientos y días nublados

La gota de agua cae

Y el barro. Extraña melodía.

Un día apagado se extiende.

Lápices, colores versátiles.

Un conejo multifacético.

Niños sin pies caminan.

Apague el celular.

Jamás se escucho el llanto,

De los humanos.

Pende un globo en el cielo.

Paisajes arcaicos,

Nimio, sin sentido.

Ella y su sonrisa mueren

Y jamás regresaran.

Aun no regresa.

La lluvia aun cae a lo lejos

Los parajes sin salida.

Le revientan la cabeza

A ella…

Anectodas de un ciego

2009-10-27T11:22:00.002-06:00

Siempre dude de los sueños. Recuerdo de pequeño, todos los sonidos hacían clamor a mis oídos diciendo “Lucia”. Aquella a quien, ame por demás.El amor es triste. Aunque entregarnos de corazón, podría hacernos buenas personas inciertamente.

La vida son manos. Juegan en la tierra y cantan. Las nubes bajan y entonan melodíasCasi me recuerdan a mahler, Schubert o algún otro compositor. No los recuerdo bien, no quiero recordarlos,Pero sus idílicas melodías, se escuchaban hasta mi habitación. Provenían de al lado, de casa de mi abuelo.

Razonamos y gozamos. Me gustan las niñas. Siempre me gustaron. Aun ahora de adulto, me siguen gustando. Me creerán enfermo. Ellas me inspiran ternura y una belleza que nunca madura. Un hoyo se abre en mi pecho.¿Te gusta llamar la atención? Es terrible. Nuestro aspecto.Sus caras se deforman y sufren, podría desencadenar una utopía (si así puede llamarse)Por ende, hablan, caminan y ríen horrible. Siempre dije que las personas son horribles.Como dijeron los labios de boileau “No hay nada bello sino lo verdadero; sólo lo verdadero merece amarse.A veces en las noches, cuando las estrellas bajan, y las aves duermen. Los chirridos de las ranas y las nubes del cielo despejado. Son lindos los amaneceres, cuando tienes con quien admirarlos.Solo, es preferible no haber nacido. Bueno, prefiero sentarme en el rincón de la cantina. Y que nadie se acerque

Soneto del vidente

2009-10-23T09:12:00.006-06:00

El enigma de seguir, un viento sopla.
En mi demencia, vislumbre imágenes.
Hojas se auto escriben y forman espectros.
Le estreche la mano a la cama. Me ofendió.

Recuerdo esa visión. Cuchillos.
Y un loco diciendo soez;
Fueron sombras. Nada existe.
Follar, follar y morir.

Casas vacías. Parecían…
Se peinaba y caían cabellos.
Su cara pálida. Ojos hinchados.

Cogí una fruta, en un charco enlodado,
La observo, llena de gusanos.
El árbol que la soltó, fue talado.

Pesadillas de un agorafobico

2009-10-22T23:03:00.007-06:00

Odio a la gente
Y a los entregados.
Odio el perfume
Y a quienes los portan.
Odio a los religiosos
Y la fe que exhortan.
Odio la música
Y todo lo que emana.
Odio la hipocresía
Y todo lo que logra
Odio la literatura
Y lo que conmueve. Leo y leo.

Callado entre ustedes. Es solo un sueño
Veo venir, extensas llanuras y vagos recuerdos
Lagrimas, fragmentos, sueños, tormentos
Y pasos. El espíritu paralelo.
Donde se pudren gusanos
Eternamente.
Odio a quien lee y por demás escribe
¿Están aquí?

il giorno il cielo cambiare il mondo

2009-10-22T10:25:00.001-06:00

Regolare gli eventi e le case vuote
piena di farfalle notti
E giorni senza ali
Ritorno delle nuvole.

mani i fiori di partecipazione
Caduta petali

dias interminables al atardecer

2009-10-21T15:38:00.003-06:00

Solamente un minuto más.
¿Por qué no me contás? ¡Vamos! ¡contamé!

No fue, sino será. ¿que es?
nadie sabe con certeza, ni siquiera vos.

Es como, un árbol de naranja.
Lo recuerdo bien, porque esta a mi lado,
de mi habitación. Que lo es todo. Mi habitación y yo.
Ahí está. Parámetros, latitudes.
Un sueño se desvanece

Sos...

2009-10-21T09:12:00.001-06:00

Vos que a la luna miras,
con temor y deseo
finge al menos tu llanto
y sollozos, atroz veneno.

Perlinos guijarros en el fondo.
Oscuros sueños los míos.
Y de vos recuerdo,
mas idílicos y tus liras
Se pierden con el violín

Odio la poesía.
Porque evoca al soñador,
una sustancia.
labios carmesi,
Del que ya latió.

Ahora lo sueños van
Y vos sos una canción.
Escribo al poema del amor.
Y me encuentro a solas en la habitación.

Belleza por tus labios amor mío
Por la canción que emana.
Los arboles tristes lloran a tus pies,
Y tus manos pálidas toque
con amor. Mi pasión.

Cintas

2009-06-13T17:53:00.006-06:00

Callado. Cuando el amor
Los cabellos se secan al sol,
las ropas al patio.
Ella fue violada.

Desliz del cigarro por las manos.
Mis dedos entre la nariz.
La poesía a veces es extraña. Demasiado.
Amor ir de comprar, coger y dormir.

Los colores se pierden. Las camisas para la playa.
Risas que nunca existieron.
el aire, las cantó. Como el violín.
Amo la pornografía, la bebida y el tabaco.

Se lo que es dormir en los parques,
días sin comer.
Usar la misma ropa otra vez, una vez más.
Eso me recuerda que… olvidemos.

A los soñadores, poetas y músicos.
Al olvido y al llanto. A la mujer. A mi amada.
A las putas y los mendigos.
Y a los árboles muertos.
Sucia poesía. Impregnada en los libros.
Desnudo. Me voy a dormir.

De regreso.

2009-06-09T22:16:00.002-06:00

Buenas Lunas.No tengo idea que ocurre. Estuve, pero no. Han pasado meses, semanas, días, horas y minutos enteros desde el principio al fin. Todo parece igual que antes. Debe ser un alivio o un tormento.La poesía sigue siendo la misma.

Igual que el futbol y el beber una cerveza en algún bar, acompañado de un buen cigarrillo y más que el alma, la no-presencia de una mujer. Ellas a veces suelen hartar y colmarme la paciencia. No me quejo, son hermosas. Pero no es a lo que me refiero o en fin.

No pretendo desaparecer. Pensé en editar algunos escritos, pero la lluvia y el sentimiento le ganaron a la idea de poder hacerlo. Suelo portar una pereza inimaginable, me harta, es todo. Mejor me distraigo y salgo a caminar por la calle... no fue un error.