r... xxy.
Así fue. Lo que ocurrió.
Lo vi venir, incógnito.
Así fue. Fue todo.
Un día, murió. Pero
Su sonrisa vive.
Un recuerdo.
Un anillo con su nombre.
No descansa en paz.
Mi mente duerme.
¿En realidad?, quizá.
Todo es nada.
Como ella, que es todo.
No descansa. ¿Por qué?
Odio sus labios.
Un beso muerto.
Odio el “erase una
Vez nosotros”
Lo odio.
No duermo. No hay razón.
Solo ella. En mi mente.
Eso es, eso fue, eso es.
Una obsesión. Un delirio.
Un amor. Aun sigo esperando.
Adios, amor.
Y de repente se acostaron los pequeños. Sus ropas andrajosas.
Todos estaban muertos. Ella no regreso. Se despidio con locura:
Hace un tiempo. No puedo escribir.
Lo siento por dentro. He olvidado.
Los otoños, los inviernos.
El día donde las hojas caen. Otoño.
Una noche. Locura.
Sitios atestados. Lleno de enfermos.
Solo ríen, se quitan las manos.
Introducen su pene. Ríen.
El mundo, lleno de locos.
Uno más que camina.
Habla un idioma extraño.
Se observa. Se toca.
Anacoreta. Multifacético
Suele leer sus libros. A veces.
Suele sufrir, del amor.
Se fuma una cajetilla de cigarros.
Niño sin zapatos
Gris, extraña sensación. Lo vi, una noche. A lo lejos. Arrastraba sus pies, no tenia vida. Era inútil. Como su madre. Se abre su estomago. Busca un bisturí, sonríe. Extraño dolor, en mis manos. Taciturno. Con los ojos perdidos. Días atrás, caminaba. Se arrastra, le faltan pies. Se le han perdido los zapatos. Odia a todos los niños. Olor a hierbas. Sus ropas viejas. Se masturba diario, le duele. Siente y nadie escucha. Solo ríen de él. Le duele. Tiene una novia. Follan. No se aman, juegan el uno Con el otro. Aun ignoran aquello. A ambos les duele. Delirio, sorpresa. Realidad. Inesperado consuelo. Busca en la vida. La nada. Eso, triste realidad. Su vida, es una mierda.
Perdido en quimeras
Era una simple oración. Todos jugaban y nadie moría. Simplemente, así fue.
Me deshice de las hojas, pero cada vez padecía más insania. Gris manía albergaba los perlinos
Ojos que me observan por la ventana. Así fue…
Empecé por buscar libros de apuntes. Pero nada desvanecía.
absolutamente hermosa. Ella, sus manos.
Sin embargo, su triste mirada, pendía de la suerte.
Ella murió. Pero nunca desapareció.
La arrastraba el aire. Todo mudo.
El silencio.
Casas vacías. Y varios niños
Jugando a ser dios.
Ella ocupa el pensamiento.
Padece lascivia. Desaparece,
Vive en su mente.
Ellos, seguían masturbándose.
Su fuerza, no la hallaba.
Su pene, no funcionaba.
Bebió tanto. Enfermo.
Una sonrisa falsa. Lloro.
Aquelarres taciturnos.
Noches sin magia. Todo sin sazón
Voltea los ojos. Dice incoherencias,
Igual que este inútil texto.
Vesania y un caricato
Perdió su fuerza,
Por eso la quise. Una fecha.
Solo eso.
Despierta ciego. Nada observa.
Solo un recuerdo en la noche
Follan sin parar.
Ambos quieren morir
Pero siguen follando.
Sollozos en un rincón.
Su trastornada conciencia
Pende de un hilo,
Piensa en suicidarse.
Una noche nada más.
Los grillos son tormentos
con lapsos, no se detienen.
Quema sus últimas cartas,
moja la cama al dormir.
Se maquilla y decora los ojos.
Folla de nuevo con una puta.
Su existencia es vacía
nadie comprende su razón.
Inteligencia. Días y noches
Cartas quemadas
Y el recuerdo de un viejo amor.
Esta noche, se suicidara.
Sueños de Lucia
Imágenes, y deseos de la nada.
Conjuro vientos y días nublados
La gota de agua cae
Y el barro. Extraña melodía.
Un día apagado se extiende.
Lápices, colores versátiles.
Un conejo multifacético.
Niños sin pies caminan.
Apague el celular.
Jamás se escucho el llanto,
De los humanos.
Pende un globo en el cielo.
Paisajes arcaicos,
Nimio, sin sentido.
Ella y su sonrisa mueren
Y jamás regresaran.
Aun no regresa.
La lluvia aun cae a lo lejos
Los parajes sin salida.
Le revientan la cabeza
A ella…
Anectodas de un ciego
Soneto del vidente
El enigma de seguir, un viento sopla.
En mi demencia, vislumbre imágenes.
Hojas se auto escriben y forman espectros.
Le estreche la mano a la cama. Me ofendió.
Recuerdo esa visión. Cuchillos.
Y un loco diciendo soez;
Fueron sombras. Nada existe.
Follar, follar y morir.
Casas vacías. Parecían…
Se peinaba y caían cabellos.
Su cara pálida. Ojos hinchados.
Cogí una fruta, en un charco enlodado,
La observo, llena de gusanos.
El árbol que la soltó, fue talado.
Pesadillas de un agorafobico
Odio a la genteY a los entregados.
Odio el perfume
Y a quienes los portan.
Odio a los religiosos
Y la fe que exhortan.
Odio la música
Y todo lo que emana.
Odio la hipocresía
Y todo lo que logra
Odio la literatura
Y lo que conmueve. Leo y leo.
Callado entre ustedes. Es solo un sueño
Veo venir, extensas llanuras y vagos recuerdos
Lagrimas, fragmentos, sueños, tormentos
Y pasos. El espíritu paralelo.
Donde se pudren gusanos
Eternamente.
Odio a quien lee y por demás escribe
¿Están aquí?
il giorno il cielo cambiare il mondo
piena di farfalle notti
E giorni senza ali
Ritorno delle nuvole.
mani i fiori di partecipazione
Caduta petali
dias interminables al atardecer
¿Por qué no me contás? ¡Vamos! ¡contamé!
No fue, sino será. ¿que es?
nadie sabe con certeza, ni siquiera vos.
Es como, un árbol de naranja.
Lo recuerdo bien, porque esta a mi lado,
de mi habitación. Que lo es todo. Mi habitación y yo.
Ahí está. Parámetros, latitudes.
Un sueño se desvanece
Sos...
con temor y deseo
finge al menos tu llanto
y sollozos, atroz veneno.
Perlinos guijarros en el fondo.
Oscuros sueños los míos.
Y de vos recuerdo,
mas idílicos y tus liras
Se pierden con el violín
Odio la poesía.
Porque evoca al soñador,
una sustancia.
labios carmesi,
Del que ya latió.
Ahora lo sueños van
Y vos sos una canción.
Escribo al poema del amor.
Y me encuentro a solas en la habitación.
Belleza por tus labios amor mío
Por la canción que emana.
Los arboles tristes lloran a tus pies,
Y tus manos pálidas toque
con amor. Mi pasión.
Cintas
Los cabellos se secan al sol,
las ropas al patio.
Ella fue violada.
Desliz del cigarro por las manos.
Mis dedos entre la nariz.
La poesía a veces es extraña. Demasiado.
Amor ir de comprar, coger y dormir.
Los colores se pierden. Las camisas para la playa.
Risas que nunca existieron.
el aire, las cantó. Como el violín.
Amo la pornografía, la bebida y el tabaco.
Se lo que es dormir en los parques,
días sin comer.
Usar la misma ropa otra vez, una vez más.
Eso me recuerda que… olvidemos.
A los soñadores, poetas y músicos.
Al olvido y al llanto. A la mujer. A mi amada.
A las putas y los mendigos.
Y a los árboles muertos.
Sucia poesía. Impregnada en los libros.
Desnudo. Me voy a dormir.
De regreso.
Buenas Lunas.No tengo idea que ocurre. Estuve, pero no. Han pasado meses, semanas, días, horas y minutos enteros desde el principio al fin. Todo parece igual que antes. Debe ser un alivio o un tormento.La poesía sigue siendo la misma.
Igual que el futbol y el beber una cerveza en algún bar, acompañado de un buen cigarrillo y más que el alma, la no-presencia de una mujer. Ellas a veces suelen hartar y colmarme la paciencia. No me quejo, son hermosas. Pero no es a lo que me refiero o en fin.
No pretendo desaparecer. Pensé en editar algunos escritos, pero la lluvia y el sentimiento le ganaron a la idea de poder hacerlo. Suelo portar una pereza inimaginable, me harta, es todo. Mejor me distraigo y salgo a caminar por la calle... no fue un error.
Autor
- Pablo J. Ocampo
- Cd de Guatemala, Guatemala
- desinteresado, soez, hediondo. Pienso en la poesia y el arte. En comer y dormir. Follar de vez en cuando. En los libros viejos que cargo en mi morral, y en mis Lucky Strike que se acaban cada 3 dias. Eso es. Escribir. Solo leo y escribo. Escribo y leo. Me siento en el parque a escuchar y observar. A nutrirme de tan hedionda mugre que por ahi camina. He ahi mi inspiracion. Es tan corto y tan trivial. La nada, eso es. Odio la poesia. Odio la literatura ¡Saquenme de aqui! regresenme al manicomnio donde solia coger la escoba, barrer y cocinar la comida para nadie. Ahi estan... Ahi vienen...
Intereses
