Una tarde con Bukowski


Quien acaso niega haber insultado a este sujeto. Infame, glorioso y prosaico
Charles Bukowski

"Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad".


Lagrimas que caen sin sonreir

Existen sueños y paises de hadas con las alas rotas


En la multitud, el cielo y alma

Canta un animal de gran belleza.
rie, sueña, grita y ama
cuando solo aborda su caleza.

No es amor el tuyo dice, a la belleza.
Sueña con la muerte y la tristeza.
Ama la ausencia, la palabra muerta.
Muere, inmerso en la naturaleza.

No es la muerte el don de dios
la palabra viva que contuvo
murio junto a sus manos
y a la palida piel que le sostuvo.

No es el silencio fiel amigo.
Son las letras en su cabeza
a veces le acompañan en la vida.
duerme, aguarda a que a amanezca

Balbuceos en un lugar taciturno

Me limito a reaccionar a lo que no me incumbe.

En ocasiones, no soy yo. A pesar de esto tan nimio e insignificante, muchas veces he pensado.

Solia pensar, antes, hace mucho tiempo. Antes de mi, antes de perder la razon.


Veraz; es una cadena que sigue su curso natural. Todos somos huesos y carne.

Veraz; es nuestro entorno el todo. El sistema y el aire. Son todo. Somos la nada en ello.

A veces suelo escribir en las cafeterias. Como ahora. A una cuadra del zocalo de la ciudad.

claro, absorto en el area de fumadores lleno de bohemios, artistas ... bufones y mendigos.

A un metro de mi, en la calle atestada de gente sin sentido. Robots, si, robots, me gusta

esa palabra.


Soy de la misma calaña justo ahora que escribo esta mierda.

¿te es tan importante el traje? (le pregunte a uno)

su extraña mirada me dijo la verdad a medias, mudo. Es todo. Una simple escoria mas.

no soy perfecto porque pienso, no pienso y solo vacilo. Vacilo lo que considero es correcto.

No lo que realmente es correcto. Suelo reir a veces. No siempre. Poco me motiva a hacerlo pero veraz,

asi soy. Si, pai, pai, pai ... desde la ultima silla del ultimo rincon de la ultima habitacion de donde sea.

Prefiero esconderme. No lo llamo cobardia. Lo llamo estar alerta. Lo llamo observar, lo llamo discernir,

asi lo llamo. Nada mas.


Tengo compañia que considero pura, bella, desinteresada y real. Amo eso. Me considero suertudo y lleno de gozo.

Reimos, ambos debido a que ella realmente me motiva. Poco me interesa fuera de los libros, la poesia, la musica y la historia.

Poco, muy poco. La grandeza de todo esto es ella, por ella.


Tendido en la cama y no he parado. Nuevamente me limito a reaccionar. La ausencia, la soledad, la palabra y el arte

son parte de mi, y cada dia me carcomen mas y mas. No puedo detenerlo, no quiero.

No importa. Ahi esta, ya viene aquello que nos hace debiles. Amo dormir, follar, contestar y escribir.

 
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