No era más que un juego de niños.
Su sentimiento, vano, taciturno. Todo desolado.
Una risa se extingue, y quería llorar.
De pronto, algo sucumbió a su alrededor.
Una noche, arboles se agitan. Sus manos tiemblan.
Un día de estos, algo, pronto llegara.
Nadie sabe. Pronto estará presente entre nosotros.
Noches pálidas. Poemas sin terminar en su buro.
Botellas de absenta. Cigarrillos a montón.
Todo roto. Un espejo que refleja desilusión.
En la otra habitación, su mujer masturbándose.
Sus manos en su cabeza. Mirando el televisor.
Quiere reventar, su cabeza. Nada ocurre.
Tenía una intuición. Esperaba una llamada.
Jamás ocurrirá, quizá mañana.
Revisa su correo electrónico. La misma mierda.
Todos los días camina. Luego llora.
Con su café entre las manos.
Llega y sonríe, a su multitud que le observa.
Horas interminables. El tiempo no sucede.
Llega su esperada hora. Se marcha.
Con la cabeza hacia abajo, entre la multitud
Con sonrisas falsas.
Tétricas carcajadas.
Así fue…
Otro día. Despierta sonriendo.
Esta tarde, vera a su amor.
Es otro. Olvidado por dentro.
Su mundo es a quien tiene en
Sus brazos.
Le canta amor. Poesía, sus verbos.
Quiere que nunca acabe. La ama.
Como nunca amo. Ella también.
Le hizo sentir del mundo, belleza.
Así fue…
