Noche frente al espejo.

Y despues de todo el tiempo transcurrido,
a veces aun suelo llorar...

Es una incognita el viaje sorpresa.
He querido censurar esa etapa, imposible. Camino.

Marchaba en gloriosos viajes de imaginacion.
Eran una dicha. Ausencia de dolor, comida, hambre, materia.
Todos andavan desnudos entonando canciones minimalistas.
Cai en la desgracia. Extraña sensacion deprimente.
La amo porque me ausenta el hambre.

Estabamos en su casa, nadie. Ausencia de moscas.
Sin padres, hermanos y las goteras.
El sofa, ella y yo.

Constantemente sonrie. No se que es. Soy payaso quiza.
Amo ser payaso y que me coloree la cara. Un beso en al frente.
Fin.
Constancia e inteligencia. Admirable.
Nunca sufre ni llora, es envidia.

Palabras entre/cortadas. Un sucio juego.
Prendi el cigarrillo y todo oscurecio.
Asomo el primer destello matutino,
al voltear, ella no estaba.

El soñador

Tengo caido mi sombrero rojo

sobre mis ojos humedos.

¡ Oh ! como quisiera escapar ...

y perderme en el reflejo de este

espejo dorado

oh espejo dime.. dime

La cabeza en las nubes.

sueño con mi huida,

ella seria hermosa y ligera

hermosa y ligera ...

mi alma aliviada del peso de los años,

del peso del pasado.

acurrucada ahi arriba estaria bien.

el resplandor de risas infantiles

ecos ... no me despierten.

todavia duermo.

Copyright 2010 La rêveuse

Una tarde con Bukowski

Quien acaso niega haber insultado a este sujeto. Infame, glorioso y prosaico

Charles Bukowski

"Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad".

Lagrimas que caen sin sonreir

Existen sueños y paises de hadas con las alas rotas

En la multitud, el cielo y alma
Canta un animal de gran belleza.
rie, sueña, grita y ama
cuando solo aborda su caleza.

No es amor el tuyo dice, a la belleza.
Sueña con la muerte y la tristeza.
Ama la ausencia, la palabra muerta.
Muere, inmerso en la naturaleza.

No es la muerte el don de dios
la palabra viva que contuvo
murio junto a sus manos
y a la palida piel que le sostuvo.

No es el silencio fiel amigo.
Son las letras en su cabeza
a veces le acompañan en la vida.
duerme, aguarda a que a amanezca

Balbuceos en un lugar taciturno

Me limito a reaccionar a lo que no me incumbe.

En ocasiones, no soy yo. A pesar de esto tan nimio e insignificante, muchas veces he pensado.

Solia pensar, antes, hace mucho tiempo. Antes de mi, antes de perder la razon.

Veraz; es una cadena que sigue su curso natural. Todos somos huesos y carne.

Veraz; es nuestro entorno el todo. El sistema y el aire. Son todo. Somos la nada en ello.

A veces suelo escribir en las cafeterias. Como ahora. A una cuadra del zocalo de la ciudad.

claro, absorto en el area de fumadores lleno de bohemios, artistas ... bufones y mendigos.

A un metro de mi, en la calle atestada de gente sin sentido. Robots, si, robots, me gusta

esa palabra.

Soy de la misma calaña justo ahora que escribo esta mierda.

¿te es tan importante el traje? (le pregunte a uno)

su extraña mirada me dijo la verdad a medias, mudo. Es todo. Una simple escoria mas.

no soy perfecto porque pienso, no pienso y solo vacilo. Vacilo lo que considero es correcto.

No lo que realmente es correcto. Suelo reir a veces. No siempre. Poco me motiva a hacerlo pero veraz,

asi soy. Si, pai, pai, pai ... desde la ultima silla del ultimo rincon de la ultima habitacion de donde sea.

Prefiero esconderme. No lo llamo cobardia. Lo llamo estar alerta. Lo llamo observar, lo llamo discernir,

asi lo llamo. Nada mas.

Tengo compañia que considero pura, bella, desinteresada y real. Amo eso. Me considero suertudo y lleno de gozo.

Reimos, ambos debido a que ella realmente me motiva. Poco me interesa fuera de los libros, la poesia, la musica y la historia.

Poco, muy poco. La grandeza de todo esto es ella, por ella.

Tendido en la cama y no he parado. Nuevamente me limito a reaccionar. La ausencia, la soledad, la palabra y el arte

son parte de mi, y cada dia me carcomen mas y mas. No puedo detenerlo, no quiero.

No importa. Ahi esta, ya viene aquello que nos hace debiles. Amo dormir, follar, contestar y escribir.

Teoria de un anacoreta

Situaciones que la gente nunca hace. Le temen a la oscuridad y tienen la necesidad de ver donde van sus pies, no donde ellos intentan conducirlos.
Buscarle el lado hermoso. A una rosa muerta, a una noche palida, a una casona que se derrumba.

Calles atestadas. Calabazas huecas, sin razon ni sentido. Solo placer para comer, adular, criticar, reir de cosas/sin sentido. Un sin sentido. Una vida que no es vida. Una vida vacia, sin gusto, sin amor y solo porque es la vida que les toco vivir. Y no la que ellos decidieron forjar a vivir.

Un amor. Se vuelve una costumbre. Un emblema de ignorar la soledad incluso sin tacto y sin corazon.
Una vez le pregunte a mi amor: ¿porque la gente adulta (soy adulto) no se toca, no se besa, no se toman la mano ni se dicen te amo, ni se dicen te amo como el primer dia, ni forman una sola sombra que se refleja en un paraje?. Porque el hecho de caminar, a un lado del otro. Sin risa ni gracia, sin amor. Dicen tenerlo, pero me parece algo subjetivo. Y lo mas gracioso de todo, que ellos lo ignoran.
Yo amo, y amo amar a alguien. Y que un dia nuevo, sea un dia nuevo y no como el de ayer.

Un empleo. Mediocre situacion. Quejas absolutas y un placer incompleto con lo que ganas. Envidias y risas extrañas, mediocres y llenas de ignorancia. Gente que esta en lo alto sin haber leido un libro en su vida, pero si revistas de chismes. Personas que piensan, pero lo callan. Una u otra razon. No todos tienen lo que desean, y muchos tienen lo que no necesitan y volvemos a un circulo radical, relacionado con la vida de mi primer parrafo.

Una amistad. ¿Existen acaso? la confianza absoluta y quien siempre ha estado contigo. Y tu, tratando de corregir tus errores y viceversa. Existen muchos cuates, conocidos y un sin fin de sinonimos asignados al hecho de haber hablado con alguien alguna vez y vislumbrarle el rostro con una sonrisa tuya. Pero existen pocos amigos. ¿Los mios? podria contarlos con los dedos de una sola mano.

La soledad. Una noche en una habitacion a solas haciendose preguntar de la vida. Forjando a un ser humano. Una persona. Realmente eso. Olvidar el abandono y la razon por la cual nadie esta contigo. Eso no es soledad, es ausencia, es olvido. Asi lo considero. Soledad, es el hecho de tomarse 60 segundos para agradecer lo que tienes y agradecer lo que no necesitas.

Copyright © 2008 Pablo J. Ocampo

La senda del taciturno

En que consiste esperar. El tiempo.
adoro a los niños, siempre rien.
recuerdo de niño jugaba papeles mojados.
una prima, que siempre me golpeaba.
Ahora la odio.

Siempre es como mierda en la calle.
Odio reir. Dientes amarillos.
Mal aspecto. Tabaco.
Solo pienso en fumar.

un dios infinito y bueno.
no es eterno. Eso es, la biblia.
Un buen cuento de hadas
donde todos son buenos, y todos follan
con sus esposas adulteras.

Rio a carcajadas. Durante la cena
bebi de mas. Y vi a dios bajar
en una foto. Faramalla.
Dijeron que esta mal, ellos.

Recuerdo a Marie. Era una chica rubia
delgada con un buen culo.
adoraba verla. Usaba unas minifaldas
que dejaban poco a la imaginacion.
¡Dios!, eran dias grandiosos.

La ultima vez que la vi,
estaba paralitica y tenia dos hijos.
Desperdicio de belleza.
Ojala nunca envejeciera.

Su esposo era un tipo desagradable
que solo hablaba de futbol y discotecas.
que patetica forma de perder la vida.
Hablando de idioteces mundanas.
es mejor beber solo.

por las mañanas, miro al espejo
y solo veo derrota. Un tipo acabado
con los labios blancos. Se pone su traje
de catrin. Y sale al infierno,
Espera el colectivo ...

Axioma Lirico

Un beso. Se pudre un amor.
nunca juegan. Ni se miran.
Hace el amor a diario.
sin sentimiento.

ambos se odian.
Pero aman lo palido.
Le gustan los espejos.
Donde se tocan por las noches.

Odio escribir. Como te odio.
viento que vaga pero no sopla.
podria divertirme. Prefiero huir.
mis notas. Se marchan.

el peso de los años.
y los niños gritando. Lo odio.
Los odio. A ellos. A los niños.
odio tener que escribir.

amo los dias idos porque
me hacen recordar.